LA MARIPOSA NEGRA: VINCULOS OSCUROS (1)

“¡Soy Rima!”
Las sílabas aletearon libres, alegres, sin tiempo. Pero ya no tenían los matices tan característicos de la rumana, sino que hacían retornar los ecos de una voz que brotaba en mis pesadillas.
La voz de Rima era una hebra, una hebra de energía oscura que tal vez no le pertenecía. Sus labios, sin saberlo, transportaban los susurros de un alma perdida, el fulgor sonoro de un mundo antiguo y casi agónico que ahora se dilataba en las cenizas de mis venas. Había nuevas reglas que esperaban brotar de los pulmones. Fuera, el mundo atravesaba los mismos signos, serenos o agitados, donde no cabían las quimeras. Dentro, en mi apartamento, las paredes  se tornaban distintas, se transformaban en cataratas que brillaban de fiebre.
 El sonido de una sirena hendió la niebla sobre el mar, mi mar, y me arrojó a la realidad del silencio que contenía.
-    ¡Rima! ¿Qué ocurre? ¿Te ha sucedido algo? – pronuncié al fin, rompiendo el murmullo de nuestras respiraciones.
-    Estoy bien –contestó con tono calmado–.  Sólo quería saber cómo te encontrabas.
-    Sube.
-    Da igual. Sólo...
-    Sube. Te abro.
Accioné el mando del portero automático y dejé la puerta del apartamento entornada mientras aguardaba a que llegase. Me pregunté quién le habría dado mi dirección, pero la respuesta era sencilla: el bocazas de Héctor.
-    Hola, espero no molestarte a estas horas –dijo Rima, saliendo del ascensor.
-    En absoluto –respondí, esforzándome en denotar tranquilidad–. He llegado hace poco.
Nos miramos indecisos por unos momentos, como si hubieran transcurrido siglos desde nuestro encuentro, y finalmente nos dimos un apresurado beso en el rostro.
-    Pasa. Siéntate por ahí –dije, adentrándonos en el salón.
-    Gracias –susurró con timidez.
-    ¿Seguro que no pasa nada?
-    Nada. No he recibido más... visitas. Todo ha estado muy tranquilo. Quería pedirte perdón por meterte en aquel lío.
-    No te preocupes. No tuviste la culpa. ¿Cómo reaccionó tu amiga...?
-    Sight. No concedió importancia al robo de la bolsa, sólo le interesaba saber si estaba bien.
-    ¿Le hablaste de mí?
-    Sí. ¿Te molesta?
Expresé un ademán, dando a entender que me resultaba indiferente, y Rima hizo una pausa calculadora antes de continuar.
-    Le comenté que te había conocido por casualidad –prosiguió, mientras yo enarcaba las cejas al oír la palabra “casualidad”–, y que actuaste para defenderme de forma muy caballer… ¿cómo se dice?
-    Caballeresca.
-    Eso. Y también me preguntó si habías resultado herido –concluyó.
-    Más que caballeresca, fue una intervención impulsiva y atolondrada. Pero, en fin, se agradece la preocupación por parte de tu amiga. No hay demasiados robos en esta zona, aunque, a veces –añadí, tratando de restar importancia al suceso–, ocurren cosas inesperadas y desagradables como esa.
Rima pareció relajarse con mis palabras. Se quitó el abrigo y se acomodó en un sofá. Su cabellera se desplegó como una laguna azul oscuro sobre el tapizado beige. Llevaba puesto un jersey de cremallera que dejaba al descubierto el medallón de la mariposa negra entre las orillas de un pronunciado escote. La visión de la ambigua figura me recordó que había advertido algo más en el cuerpo de Rima, algo con significados sutiles que sobrepasaban una apariencia inofensiva, pero no conseguí precisarlo.
-    ¿Te apetece tomar algo? –propuse–. ¿Una copa?
-    No bebo alcohol.
-    Puedo traerte algún refresco.
-    ¿No tendrás té?
-    ¿Té? Sí, claro. Hay en la nevera: yo lo tomo frío. Pero te preparo uno enseguida.
-    No, da lo mismo. También me gusta frío. De todas formas el té que venden aquí es muy… –se detuvo para buscar una palabra– flojo.
-    Éste no. Es Ahmad.
-    Sí. Lo conozco. No está mal.
-    Vuelvo enseguida.
Regresé con dos tazas de cristal que contenían un líquido de color sanguinolento. Rima se había levantado y curioseaba algunos objetos junto al equipo de música.
-    ¿Azúcar? –sugerí, acercando el azucarero y una cucharilla.
-    Sí, gracias, me gusta muy dulce –replicó sonriendo.
Se sirvió una generosa cantidad y removió el azúcar a conciencia. Luego, depositó la taza sobre el mueble y señaló una daga plateada con un starga, un ojo, tallado en la empuñadura y caracteres en pashtún.
-    ¿Dónde conseguiste ese cuchillo? –preguntó, mientras daba la sensación de que estuviera calibrándolo con la mirada.
-    Es un chaku sagrado, me lo regalaron en Kandahar, en Afganistán.
-    ¿Alguna mujer?
-    No –sonreí yo ahora–. Un mullah, un guía religioso, al que le extraje metralla de las piernas. Una barbaridad. Al final me cansé de contar los fragmentos, pero se libró de la amputación.
-    ¿Y por qué es sagrado?
-    Se supone que protege de los diablos, fuerzas malignas y cosas por el estilo.
-    ¿Y tú crees en esos poderes?
-    Claro que no. Es sólo el mejor presente que podía ofrecerme aquel buen hombre; rechazarlo hubiera significado una ofensa.
Rima se apoderó de la daga, dejó que rodara en la palma de su mano y cerró los dedos, haciendo bailar la punta de un lado a otro con destreza. Hizo una mueca y la devolvió a su lugar.
-    Como protección... como arma, quiero decir, no vale mucho, pero es bonita.
-    Para mí representa algo más.
-    Ya te entiendo… –musitó, sin parar de husmear–. Esa foto es de Stonehenge, ¿no? –pronunció el nombre con acento perfecto y  apuntó con el dedo a una de las escasas fotografías que había en el salón–. Perdona si soy un poco cotilla.
-    No eres cotilla, eres curiosa.
Parpadeó silenciosa, quizás pugnando por captar la diferencia.
-    Sí –continué–, el escenario es inconfundible. Estuve allí con unos compañeros ingleses.
-    ¿Has estado viviendo en Inglaterra?
-    Estuve unos meses residiendo en Portsmouth.
-    En Portsmouth hay una base de la marina inglesa, si no me equivoco.
- Cierto.
- ¿Y tú que hacías por allí?¿Trabajando como médico?
Ella tenía razón: no era curiosa, era cotilla. Antes de contestar, el destello de una imagen resplandeció en mi subconsciente al rememorar aquella estancia en Inglaterra: el símbolo céltico del trisquel, una cruz de tres brazos en espiral unidas por el centro, era semejante al tatuaje que había distinguido la noche de nuestro encuentro.
-    ¿Hago muchas preguntas? –dijo con aire ausente, sin aguardar respuesta–. Es para conocerte un poco. En realidad, me da igual quién seas o lo que seas. No es asunto mío.
-    No se trata de eso, Rima. Sólo estaba pensando..., el tatuaje que tienes en la zona del sacro,  ya sabes, al final de la espalda...
-    ¿Encima del culo?
-    Bueno, sí –carraspeé–. La otra noche me fijé en él.
-    ¿En mi culo?
-    Sí. ¡No! En el tatuaje quiero decir –de nuevo, no sabía si la rumana no acababa de entenderme o le gustaba jugar conmigo–. Al principio, los trazos me sugirieron la forma de unos pétalos, de tres pétalos, pero he recordado ahora que se parece mucho a un trisquel.
-    ¿Y qué es eso?
Se consideraba al trisquel una representación céltica, aunque quizás era mucho más lejana. Para los druidas simbolizaba el ciclo perpetuo de la evolución: pasado, presente, futuro. En tiempos recientes, sin embargo, había cobrado un sentido bien distinto: el llamado BDSM. Este término era un acrónimo que englobaba diversas prácticas relacionadas con las expresiones de sadomasoquismo y dominación popularizadas en la película de “Historia de O”.
 Contemplé la complexión firme de Rima, sus pantalones ceñidos de terciopelo elástico bajo los que podía adivinar un etéreo tanga: no me suponía un esfuerzo imaginarla disfrazada con el típico atuendo de cuero asociado a esas  tendencias eróticas. Sacudí la cabeza contrariado. Me estaba contagiando de los desvaríos morbosos de mi amigo, el DJ loco.
-    Nada – contesté, atrapado todavía en mis abstracciones –. No importa.
-    ¿Quieres que te lo enseñe? –sugirió, sacándome por fin de mis despropósitos.
-    ¡Qué! 
-    El tatuaje – aclaró con paciencia.
En ese instante volvió a sonar el timbre del portero automático. Sentí una mezcla de irritación y a la vez de alivio por la interrupción: empezaba a sufrir un familiar dolor de cabeza y a ver el techo grisáceo de mi habitación con tintes carmesíes. Podían pasar días sin que nadie tocase el timbre y de forma inusitada recibía dos llamadas casi consecutivas.
-    ¿Quién? –pregunté con la esperanza de que fuera una equivocación.
-    ¡Abre, pasmarote, soy Mónica!