LA MARIPOSA NEGRA: RIMA (3)

Hicimos el trayecto a velocidad muy moderada. La música tradicional rumana retumbaba de nuevo con su compás pegadizo, y mi conversación se reducía a secundar a base de monosílabos las intervenciones de Rima. Con todo, no tardamos en llegar a Villa Dorada, un típico complejo veraniego con fachadas color arena y balcones semicirculares.
Tras aparcar el vehículo, un corto camino de grava nos condujo hasta uno de los edificios de la urbanización situado en primera línea de playa. Subimos por las escaleras hasta el segundo piso y enfilamos un angosto pasillo.
Sin previo aviso, Rima se paró en seco haciendo que me precipitase contra su espalda.
-    Esto no me gusta. Será mejor que te vayas ahora –dijo ella, sin darse la vuelta.
-    Si no te apetecía estar conmigo –contesté, molesto–, me lo podías haber dicho antes de venir...
-    No seas tonto. No me refería a eso.
-    Entonces, ¿qué ocurre? –inquirí, confuso.
-    Que alguien ha entrado en mi casa...
-    ¿Cómo lo sabes, si todavía no hemos llegado?
-    Hazme caso.
-    Pensaba que vivías sola, pero si tienes alguna compañía y te estorbo...
-    Vivo sola. Y te aseguro que no esperaba a nadie.
-    ¿Algún ex-marido, ex-novio o lo que sea?
-    No, no, nada de eso.
-    Lo mejor será acercarnos a la puerta y si oímos o vemos algo anormal, avisamos a la Guardia Civil –razoné.
-    Ya veremos, vamos hasta la puerta. Y en silencio.
-    Como tú quieras –me resigné, echando un resoplido.
Nos aproximamos con sigilo hasta la entrada del piso de Rima. La puerta estaba cerrada y sin desperfectos apreciables, pero se percibían algunos ruidos breves y sordos que llegaban a intervalos hasta el rellano. Quien o quienes hubieran entrado, lo habían logrado usando algún tipo de ganzúa o bien colándose por la terraza.
-    Llamemos a la Guardia Civil –reiteré convencido, sacando ya el teléfono móvil de mi bolsillo.
-    No, nada de eso, no llames a nadie –intervino Rima, tajante.
-    Pero –intenté argumentar–, seguramente serán ladrones y lo mismo salen corriendo o lo mismo nos plantan cara.
-    No son, es uno.
-    ¿Cómo?
-    Que no son varios, es una sola persona.
-    ¿Cómo lo sabes, tienes rayos X en los ojos o qué?
-    Créeme: es uno.
-    Aunque así fuera, puede estar armado.
-    ¡Chss...! –profirió la rumana, sellando mis labios con sus dedos–. No subas la voz.
-    Es que no considero que sea muy sensato...
-    Ya te dije que te fueras.
-    ¿Y te habrías quedado sola?
-    No pasará nada.
-    Tú estás mal de la azotea.
-    Mira, si tienes miedo, todavía estás a tiempo de irte.
-    No tengo miedo –me defendí, herido en mi orgullo–. Pero es una insensatez meterse en problemas y no llamar a la Guardia Civil.
-    ¡Chss!
Recapacitando por un instante, deduje que la negativa de Rima en llamar a la policía era debido a algún problema personal: quizás su situación en nuestro país no fuera del todo legal, o tal vez existía cualquier asunto en su pasado por el que no quería tener contacto con los agentes de la ley.
-    Está bien, Rima –accedí por fin–, supongo que estás como una cabra, pero no te voy a dejar aquí sola, así que acabemos de una vez. Dame la llave de la puerta y ponte detrás de mí.
-    Bueno, pero no hagas nada.
-    Cómo que no haga nada. Venga, pásame la llave.
Introduje la llave de color verde fósforo en la cerradura con toda la suavidad posible e intenté girarla deprisa para abrirla sin dilación. El mecanismo de apertura se atascó, produjo un chasquido irritante, pero volvió a quedarse bloqueado. Rima se abalanzó por detrás y embistió contra la hoja que cedió por completo con estridencia. “Vaya una puerta más endeble” –pensé, perdiendo el equilibrio y tambaleándome sin control en el interior.
La entrada era estrecha pero desembocaba enseguida en un amplio salón. Una atmósfera oscura presidía la habitación, apenas atenuada por la débil luminosidad que ascendía desde la calle. Sin embargo, aún en esa penumbra, era fácil adivinar la presencia de una forma voluminosa y hostil. Rima encendió la luz. La mole se hizo visible: un hombre de unos treinta y tantos años, con ropa de deporte barata de colores deslucidos. No era alto, pero debajo de la chaqueta de chándal que vestía se adivinaba una abultada y robusta musculatura. La tez cetrina y los ojos sesgados  sugerían un origen centroasiático. Al menos, no advertíamos más visitantes en el apartamento. El sujeto nos miró con indiferencia, como quien recibe a un par de inofensivos vendedores de biblias. Se metió una pequeña linterna en el bolsillo y siguió con su faena, revolviendo cajones tan tranquilo.
-    ¡Eh! ¿Qué estás haciendo? Deja eso y estate quieto  –grité tratando de intimidarle.
Sin prestarme atención, continuó impasible hurgando en otro mueble. De repente, reparó en un enorme jarrón chino de cuello acampanado que contenía varas de ajíes artificiales. Sin contemplaciones, tiró los frutos decorativos al piso y extrajo del jarrón una bolsa de piel ajada y descolorida como un bancal tras años de sequía. Retiró la bolsa y expuso a la luz un cofre de madera negra con incrustaciones de nácar unidas por líneas blancas que recordaban a constelaciones de alguna remota bóveda celeste.
Los  gruesos dedos del saqueador corrieron un frágil pestillo y alzó la tapa de la caja extrayendo un pequeño libro de forro plateado. Rima había enmudecido y, paralizada en un arrebato de veneración, mantenía fija la vista en el hallazgo. El extraño se detuvo a examinar las páginas con cautela, gruñó satisfecho, y guardó todo en una mochila. Mientras realizaba estas acciones, creí entrever el relieve de unas alas oscuras en la cubierta del libro.
Por fin, me libré del estupor que me atenazaba y me dispuse a terminar con el ostensible desprecio que aquel desconocido estaba exhibiendo ante nosotros.
-    Te dije que te estuvieras quieto, deja eso donde estaba –repetí, esta vez con calma y con frialdad.
Me propuse hablarle despacio, casi con gentileza, pero, en tanto, me fui acercando hasta que pude asir el brazo con el que sujetaba la mochila. Aquel bárbaro ladeó pesadamente su tronco y con el otro brazo me lanzó  un contundente gancho, aunque con la mano abierta.
Cualquiera diría que deseaba espantar un fastidioso moscardón.
Y fue lo que colmó con creces mi paciencia.
Me agaché, golpeando su costado, y lancé una patada sobre su pierna intentando derribarle.
No se movió del sitio, acusando el efecto de mis impactos sólo con un ligero encogimiento.
-    No, JM. Aléjate de él –exclamó Rima, desconcertándome.
Demasiado tarde: había logrado que ese oso se enfadase. Masculló una frase  que no entendí y, con una velocidad que no esperaba de su corpulencia, me apresó el cuello con una manaza y con la otra aferró la manga de mi chaquetón. Comenzó a empujarme hacia un cerramiento de cristal que daba a la terraza, e imaginé que no era con la sana intención de que me diese el fresco. Descendiendo con fuerza mi brazo libre hacia el otro extremo,  efectué una rotación que nos llevó a los dos al suelo.
Había caído encima de él y descargué mi codo sobre su pecho, tirando con la otra mano de la solapa. Antes de que pudiera afianzar el agarre, se zafó y consiguió levantarse.
De nuevo cara a cara, se trabó bombardeando mis flancos con potentes golpes que, a pesar de la protección de mis antebrazos, hacían crujir mis pobres costillas como cuerdas de arpa desafinadas. Sin alternativa momentánea ante el ciclón que me arrollaba, cerré la guardia y resolví aguantar un poco más hasta encontrar una ocasión para el contraataque.
Miyamoto Musashi escribió en El Libro de los Cinco Anillos: “Si el enemigo piensa en las montañas, ataca como el mar, y si piensa en el mar, ataca como las montañas”.
Gané distancia gradualmente y bajé los brazos a propósito mientras jadeaba fingiéndome exhausto. Como había confiado, mi rival me supuso inerme y aprovechó para intentar largarme un demoledor puñetazo. Cuando disparó su puño como una gigantesca maza, me desplacé a un lado  al tiempo que le asestaba un golpe con los nudillos en el plexo solar.
El reflejo nervioso desencadenado paralizó por un momento sus músculos respiratorios. Era mi mejor oportunidad y lo derribé con una proyección, en tanto que unía mis manos detrás de su cuello como un candado.
Todavía llevaba puesta mi gruesa prenda de abrigo y sudaba con profusión, aunque, por otra parte, me había servido para amortiguar los puñetazos en los costados. Otra vez estábamos los dos en el suelo, pero ahora mi presa alrededor de su cuello era sólida y me permitía ejercer una férrea tensión sobre sus vértebras cervicales.
Rima estaba a nuestro lado y sostenía con ambas manos una lámpara de mesa rematada por un sólido globo de cerámica.
-    Para ya, que lo vas a matar –exclamó ella, aumentando mi confusión.
Estabilicé mi posición tumbada, conteniendo las violentas tentativas de mi adversario para liberarse. Era un buen luchador, poderoso y letal.
-    ¿Que lo voy a matar? –protesté–. Si casi me hace picadillo.
-    Suéltalo, es mejor…
-    Sí, eso cuéntaselo a él –bufé.
Entonces pronunció unas palabras que no entendí al oído del individuo de rasgos asiáticos y a continuación noté que aflojaba sus esfuerzos.
-    Ya puedes dejarlo –afirmó Rima convencida.
-    ¿Estás segura?
No respondió, se limitó a asentir un par de veces con la cabeza. La pesada lámpara todavía oscilaba en sus manos.
“Éste –reflexioné–, va a ser el tercer y definitivo error de la noche”.



Estas chicas rumanas son pura dinamita. Y los DJ rumanos hacen la mejor música house del mundo.