LA MARIPOSA NEGRA: RIMA (2)

-    ¿Está lejos tu casa? –inquirí, alborozado por la perspectiva.
-    A un par de kilómetros.
-    Entonces, con este frío, voy a ir a buscar el coche. He venido andando, vivo aquí al lado. O, si lo prefieres, podemos ir a mi apartamento.
-    No, mejor vamos al mío –reiteró, cogiendo su abrigo y un bolso ligero–. Pero, no hace falta que vayas a buscar el coche, yo te traigo después.
-    Por mí, perfecto, si no es molestia...
-    No, no, tranquilo.
Tranquilo.
El desparpajo y la explicitud de su propuesta no me inquietaban –de vez en cuando suceden estas cosas–, pero había algo más…, algo impalpable. Un desapacible runruneo interno hacía que estuviese en las antípodas de sentirme tranquilo.
Me acerqué a la cabina del DJ, hice una seña de despedida a Héctor y nos encaminamos hacia la puerta.
Al salir del Brutus  la lluvia había cesado, pero el cielo, espeso y siniestro, mostraba todavía fulguraciones en la lejanía. El viento del noroeste, salobre, con olor a algas, nos embistió con sus gélidos lamentos, empecinado en detener nuestra partida. Rima se cubría con un largo abrigo gris de doble botonadura y corte militar, sin dar la impresión de acusar la agresión del cambio térmico. En el pasado, yo me había acostumbrado a soportar el frío, sin embargo notaba los aguijones de la humedad corrosiva pugnando por penetrar el  tejido gore-tex de mi chaquetón. Entorné los ojos,  tomé a Rima del brazo, y caminamos juntos hacia su coche. El vehículo, un Mini Cooper S de color plata, estaba aparcado detrás del Brutus,  bajo una farola que se columpiaba amenazante con un chisporroteo agónico. Entramos apresuradamente y nos desplomamos sobre la tapicería de cuero mientras Rima encendía el motor y accionaba el mando de la calefacción hasta hacerla funcionar al máximo.
Nos mantuvimos en silencio unos instantes, con el coche todavía estacionado, a refugio de los martillazos del viento huracanado. La radio sintonizaba Tendenzia FM y emitía una riada de buena música house. Rima sacó de la guantera un pequeño reproductor de MP3 y lo conectó a un puerto del equipo de sonido. Otra clase de ritmo bien distinto, almibarado y bullanguero, comenzó a resonar a nuestro alrededor.
-    ¿Te gusta esta canción? –me preguntó Rima, satisfecha con su elección.
-    No la había oído nunca, este género de música es distinto al que estoy acostumbrado…Pero sí que resulta animada –agregué por cortesía.
-    Se la conoce como manele y es muy popular en mi tierra. Algunos la encuentran demasiado ordinaria pero, como tú dices, anima mucho. Esta pieza es del músico Adrian, El Niño Maravilla, también famoso con el… ¿cómo se dice?... en inglés es nickname…
-    Apodo.
-    Eso: con el apodo de Adi de Vito.
-    No suena demasiado a nombre rumano – observé, demostrando una falsa curiosidad.
-    ¡No, no lo es! ─exclamó ella, soltando una carcajada─. Lo llaman así por su parecido físico con el actor Danny de Vito.
-    Qué ingenioso. Bien, supongo que tendrá muchos adeptos pero haz el favor de bajar un poquito el volumen.
No tardó en notarse el efecto de la calefacción en el interior del coche. Rima se desprendió de su abrigo y me insinuó que hiciera lo mismo con el mío, sin embargo, una inexplicable y cavernosa sensación de helor persistía ligada a mis entrañas.
-    ¿Todavía tienes frío? –me preguntó, inclinándose hacia mí.
Ahora, su pelo flotaba como las tinieblas de una tempestad, y hacía resaltar la blancura de su pecho, donde pendía una gargantilla con una especie de amuleto.
-    ¿Qué representa ese colgante que llevas? –pregunté, en parte porque me sentía intrigado y en parte porque la atracción salvaje que me suscitaba Rima no evitaba que padeciera una sensación de agarrotamiento.
-    ¿Esto? –dijo, tomándolo entre los dedos.
-    Sí –ratifiqué–, el colgante.
-    Es una mariposa negra.
-    ¿Negra?
-    Sí. Es muy antigua. Procede de Irán o Afganistán, no sé. Me la regaló una buena amiga.
-    Es magnífica, se nota que es antigua, pero yo diría que no es una mariposa.
-    Con luz la verás mejor y te darás cuenta.
-    No hace falta –dije, librándome a duras penas del magnetismo que emanaba la joya–, me fio de ti.
Pestañeó, y sus ojos desprendieron una turbidez cenagosa. No tardó más de una fracción de segundo en recobrar una mirada diáfana, salpicada de candor y zalamería.
Las uñas afiladas y firmes de Rima se apoyaron en mi cuello, jugueteando con el filo de la camisa. Encontró unos eslabones y, no exenta de una repentina aprensión, curvó un dedo y fue alzando una cadena de plata hasta hacer asomar un rectángulo metálico.
-    Tú también llevas algo colgado, ¿qué es? –indagó ella ahora.
-    Una placa con una inscripción.
-   ¿Eres soldado o algo así?
-    Es un recuerdo.
-    Pero, ¿es tuya?
-    Sí, es mía, pero si no te importa, prefiero no hablar de ello ahora.
-    Como quieras –dijo, condescendiente–.  Bueno, ¿entras ya a calor?
-    En calor...
-    ¿Sí?
-    No, nada, que se dice “entrar en calor”.
-    Eres un poco misterioso, pero me gustas.
¿Misterioso yo? A su lado, era una casa sin puertas y con muros de cristal.
Alejó los dedos de mi cuello y en el mismo punto se posó su boca, húmeda, ardiente, produciéndome un  escalofrío que me conmovió con la intensidad de una sacudida eléctrica. Había dicho que le gustaba, pero, ¿se trataba de una falaz maniobra de seducción que encubría otras intenciones? Decidí someterme a sus reglas del juego, olvidando las resistencias que promovían mis recelos.
-    Tú también me gustas –declaré, al mismo tiempo que pasaba los brazos por detrás de ella.
-    ¡Ya me había dado cuenta, ja, ja!
-    Me encanta verte reír, no sé por qué tienes que estar todo el rato con una cara tan.....mmm.
Sus labios se unieron a los míos y yo estreché con mayor firmeza mi abrazo mientras una deliciosa punzada me recorría las ingles al sentir la presión de sus pechos.
Transcurrieron algunos minutos más, o muchos minutos, no sabría decir, explorándonos y absorbiéndonos el uno al otro, con movimientos suaves y limitados: el coche no era muy grande y ninguno de los dos éramos cortos de estatura.
Inesperadamente, noté deslizarse un líquido más denso que la saliva alrededor de mi boca: era sangre, mi sangre. Recordé que poco antes de salir, me había afeitado y la cuchilla me había producido un pequeño corte encima del labio superior.
-    Tienes sangre en el labio –advirtió Rima sin atisbo de alarma.
-    Ya, perdona, es que me he cortado al afeitarme y con el roce...
-    No te preocupes. Voy a curarte
Depositó los labios sobre la herida y su lengua comprimió el borde, lamiendo con cuidado los restos de sangre. Con toda la prevención que existe hoy día contra el contacto de la sangre, por el fantasma del VIH y otras infecciones, me resultó chocante el impulso de Rima.
La naturalidad de la rumana no bastó para arrancarme un cierto sentimiento de bochorno. Me disponía a buscar un pañuelo de papel en bolsillo, cuando un estrépito que provenía del techo hizo sonar el coche como un tambor. Por un segundo, supuse que se nos había caído encima la farola, pero, de improviso, vimos surgir fuera de la ventanilla de Rima un variopinto manojo de mechones erizados y unos ojos inyectados y legañosos: era Héctor.
-    ¡Eh, troncos! ¿Todavía estáis aquí? –por lo visto, ese DJ trastornado sabía cuál era el coche de Rima.
El porte estrafalario de Héctor hizo que Rima estallase en carcajadas. A mí no me hacía tanta gracia la brusca interrupción y me incliné hacia la puerta de Rima para bajar la ventanilla.
-    ¡Héctooor! –grité furioso–. ¿Estás fumado o qué? ¡Me has dado un susto de muerte!
-    Para eso he salido precisamente: para fumarme.
-    Tú estás como un cencerro. Y vas a coger una pulmonía así en camisa. ¡Vete otra vez  adentro!
-    ¡Vale, tío, ya me voy! –soltó entre hipidos y risitas compulsivas– Y oye…, a ver cuándo te pasas por casa y me arreglas el pecé, que no furula.
-     Héctor, soy médico, no técnico de informática.
-    Ya, pero sirves para todo, tío, lo mismo arreglas un enchufe que unas purgaretas.
-    Lárgate. Ya hablaremos tú y yo.
Retorné a mi asiento mientras aquel ejemplar de manicomio, que en realidad era un infeliz incapaz de matar a una mosca, volvía a entrar en el Brutus.
-    ¡Vaya con la broma del condenado Héctor! ¡No lo había visto venir! –dije, de nuevo encarando a Rima.
-    Yo sí –confesó Rima–. Por eso me he puesto a reír.
-    Pero si tenías tu cara enfrente de la mía...
-    Le he visto...cómo es... ¡de reojo!
-    Ya. ¡Pues, qué reojo tienes!
-    Oye, ¿eres médico? –preguntó como queriendo cambiar de tema.
-    Eso dicen unos papeles...
-    Je, ¿en qué quedamos...? ¿Eres médico o militar?
-    ¿Qué tal si arrancamos ya? –ahora era yo el que no deseaba prolongar la conversación.
-    Está bien. ¿Nos vamos?
-    Sí, vamos.