EL DESCONOCIDO (Tártarus III)

        Un día de noviembre de 2006, de noche.
        Bishkek. Kirguizistán.
 
La oscuridad siempre está cerca de aquellos que no saben alejarse a tiempo de los espectros que dormitan en su memoria. La oscuridad cae también sobre Bishkek en forma de noche desnuda y fría, como la piel de un ahogado.  No hay luna ni estrellas en ese cielo; tampoco más allá hay ángeles o demonios. Tan solo un mar de aguas negras donde se apilan todas las ilusiones marchitas; tan sólo una nada que también muere.
 
Mara, lleva puesta una amplia camiseta negra con el dibujo de unas llamas en la espalda y un letrero debajo que dice: “Enjoy Tartarus Amusement Park. Afghanistan." A través de la ventana,  dirige sus ojos hacia la fantasmal  bóveda nocturna.
-    ¿En qué estás pensando? –pregunto. Estoy tumbado en la cama, vestido con una camiseta militar color arena y unos calzoncillos Calvin Klein.
-    ¿Qué dices?
-    Digo que en qué estás pensando –repito, girando con brusquedad, casi con saña, el botón de sonido del reproductor de música portátil de Mara. Las estridentes notas del Satisfaction de Benny Benassi  se convierten ahora en un débil murmullo.
-    Ah, en el cielo, en cómo debe de verse el cielo en otro sitio que no sea este lugar.
-    ¿En Tunguska, por ejemplo?
-    ¿Estás de broma, no? –responde ella seria, al tiempo que se da la vuelta–. No me atrae la idea de de volver a la tierra de mis padres; allí no hay más que pobreza. No, pensaba en un sitio distinto por completo: en Londres. He conocido a una mujer de negocios que casualmente es de ascendencia tártara como yo y me ha ofrecido trabajar para una especie de fundación o empresa. Tienen una  sucursal en Londres.
-    Es una magnífica oportunidad, pero ¿es de fiar esa mujer?
-    Oh, sí. He comprobado que la empresa  existe. Es muy importante, se llama Sargón y se extiende por un montón de países. Tengo unos familiares que están al tanto del mundo de los negocios y lo han confirmado.
-    ¿Qué familiares? ¿Los primos que trabajan para la Organizatsja,  la mafia rusa?
-    Aquí todo el mundo tiene algún conocido que esté relacionado con la Organizatsja. Esto es Kirguizistán , cariño. El caso es que la oferta es legal y voy a aceptarla. No quiero quedarme aquí cuando tú te vayas. Porque te vas a marchar muy pronto, ¿verdad?
-    Iba a decírtelo, Mara. Estaba pensando como…
-    ¿Cómo largarte sin decirme una palabra?
Mara dio un salto con la agilidad de una gata, aterrizó a mi lado sobre la cama, se apoyó en los codos y me miró como si llevara un siglo esperando una respuesta.
-    No seas tonta…, yo, lo que quería decir era que, bueno, que, podrías reunirte conmigo en España. Podría conseguirte trabajo y permiso de residencia para que estuviéramos juntos, si  quieres.
-    Tú no puedes vivir con nadie. Al menos, ahora. Sería como compartir hogar con un desconocido. Lo sabes y yo lo sé. ¿Cuántas veces hemos hablado de ello? No directamente, pero sí a propósito de esa mujer que mataron en Afganistán. Ibas a dejarlo todo por ella, a cambiar de vida y empezar otra, quizás en su país. Hasta que pase mucho tiempo no habrá cabida para un amor como ese en tu corazón, quizás nunca. Y lo que es peor: mimas la oscuridad de tu corazón, te resistes a desprenderte del plumaje de los muertos.
-    ¿Qué quieres decir con eso del plumaje de los muertos?
-    Es una frase hecha. Una frase de mis antepasados  tártaros. Significa que no dejas que se corte el vínculo natural con la muerte. Todas las cosas en el universo son así: aparecen y desaparecen para transformarse y seguir caminos que no entendemos. No debes oponerte a esa corriente. Va contra el orden de la Naturaleza.
-    ¡Va contra una mierda! Nadie va a convencerme para que olvide, nadie, ¿me escuchas?
-    No te enfades. No te estoy diciendo eso. Sólo que sigas tu destino y dejes a los fantasmas que sigan el suyo hacia la nada o lo que sea que exista más allá. No significa abandono, significa cortar una obsesión que puede volverse maligna, que puede atraer espíritus indeseables.
-    Mara, sé que todo lo dices por mi bien, pero no quiero seguir dando vueltas a este tema. Además, por mucho que insistas yo no puedo entender esas leyendas vuestras, de los tártaros, sobre los espíritus y lo seres del mal…, todo eso.
-    No son leyenda… Debes protegerte o los muertos volverán con otras formas.
-    Anda, dejemos de discutir, ven aquí.
-    Espera, quiero hacerte un regalo. Un regalo de despedida.
-    Por favor, no hables así. Seguro que nos volvemos a reunir muy pronto.
-    Vale, pero me gustaría que te quedases con esto –dijo Mara, sacando del cajón de la mesilla una piedra esférica de color negro–. Ponla con tus cosas, así no se te olvidará al marcharte.
-    Mara, sé que este objeto tiene valor para ti, sin embargo los amuletos y cosas por el estilo no tienen significado para mí. No necesito nada para acordarme de ti. Si no te hubiera encontrado, si no hubiera esperado reunirme contigo , si no hubieras estado a mi lado después de… en fin, no sé, no sé qué locura podría haber hecho.
-     Chsss, no digas más y guarda la piedra. No es nada mágico, es una piedra de Tunguska, pulida y decorada. Pero representa a un objeto sagrado en nuestra tradición: una gema que pertenecía a un pueblo misterioso que habitó en  la tierra de mis antepasados. Esa gente adoraba a las sombras y celebraba ritos en los que sacrificaban a  extrañas bestias: unos animales  que tenían aspecto de gigantescas mariposas negras y se alimentaban de sangre. La piedra protege del Lobo Blanco.
-    ¿Quién es Lobo Blanco? –pregunté, fingiendo interés,  mientras cogía la piedra. Lo último que deseaba es que Mara pensase que despreciaba las creencias ancestrales de sus antepasados.
-    No lo entenderías, pero para explicarlo en términos occidentales, vendría a ser como una encarnación del mismísimo Satán.
La habitación se oscureció de golpe y la atmosfera se tornó espesa y pegajosa como si el aire se hubiera convertido en petróleo. Apreté con fuerza la piedra negra que guardaba en mi mano. Sentí un brusco dolor de cabeza, como un hierro que me atravesara de sien a sien.  Hubiera jurado que algo o que alguien nos hacía flotar sobre la cama.
Un instante después volvió a encenderse la lámpara de pie. El resplandor macilento que emitía la bombilla recortó los objetos de la habitación con un aura siniestra.

-    ¿Has sentido eso? –preguntó Mara alarmada–  Es el sudario del mal.

5C451937-0835-B775-278B-6E2D91D9652A

1.03.01