MARIPOSAS EN EL INFIERNO

En un viaje que dura para siempre
las cosas no cambian tanto
si las miras desde los rincones ondulatorios
de una soledad invisible.
Nada sé ya de ella, de sus arcos
impacientes, de los callejones de duelo
y de la hiedra escarlata que ascendía y amaba.
Todo es un simple azar
de cualquier vida desmoronada
y clavada en el cielo.

Pero no había
llamas en el alma
ni en los ojos nocturnos gotas
que viniesen de sus ramas,
de vez en cuando algunas
deudas de adrenalina.
Podíamos hablar de roces
en un espacio entre escápulas sin bocas
que nos abrigaran.

Las lunas de aguardiente, las incólumes trampas
de aquellos paraísos que no dejaron huella
se adhieren ahora al tiempo adyacente
en el ocaso del arrecife.
No tengo miedo de repetir las palabras.
Nada me compensará escribir al agua fugitiva
y al proscrito viento de la voz
que solía posar su carne en la penumbra.

Así hablo
 –sé que le gustaban las palabras sencillas- y, en vilo,
el desgarro del abismo intensifica
todo en la lengua de la memoria.
Por momentos
se cierra la pérdida de un círculo innecesario.
Todo está abajo,
dilatado con la esencia del amor como impulso transitorio
de las mismas mareas deslumbrantes.