LA MARIPOSA NEGRA: VINCULOS OSCUROS (y 2)

-    ¿Quién? –pregunté con la esperanza de que fuera una equivocación.   
-     ¡Abre, pasmarote, soy Mónica!
-    Mónica –repetí, tragando saliva –. Pensé que ya estabas en tu casa.
-    Necesito una receta.
-    Mañana te la doy – probé.
-    Necesito un calmante ya. El cuello me está matando y no voy a pegar ojo.
-    Toma paracetamol.
-    No me calma nada. ¡Quieres abrir! No voy a espantarme ahora de verte en pijama y zapatillas.
-    De acuerdo –cedí ante lo inevitable, y presione el botón de apertura del portal.
Mónica surgió del ascensor como un animal enfurecido.
-    Dame algo fuerte –me espetó, sin más preámbulo–. Mañana tengo que enseñar las ruinas romanas a unos turistas alemanes y no puedo mover el cuello.
-    Ya te dije que podría ser muscular, pero que convendría hacerte una resonancia. En fin, vamos. Te haré una receta. Por cierto –comenté, como de pasada, mientras entrábamos en el salón–, tengo una visita. Mónica, te presento a Rima. Rima, Mónica.
Las dos mujeres se miraron como gladiadores en la arena antes de entrar en combate. No hicieron ningún intento de saludarse. El silencio enrarecía el ambiente y adquiría la propiedad de un gas tóxico.
-    Mónica es mi mejor amiga –dije, adulador, para aliviar la tensión–. Rima  –continué con las presentaciones– es rumana, pero vive aquí. Nos conocimos en el Brutus.
-    Ahora entiendo que no quieras salir de casa… –soltó Mónica.
-    No digas tonterías. Ha venido por una consulta.
-    ¿A estas horas? –vociferó, sin dejar de observar a la rumana.
Estuve a punto de replicar “Igual que tú”, pero me percaté de mi impertinencia. Al fin y al cabo, el afecto que sentíamos el uno por el otro era sólido y profundo, aunque respetando la mutua libertad.  Como algo premonitorio, nuestra amistad había nacido mientras presenciábamos una catástrofe y ambos intentábamos auxiliar a las víctimas, aunque faltó poco para que nosotros mismos pereciésemos en ella. Mónica, que se había divorciado siendo todavía muy joven, trabajaba por entonces en una inmobiliaria y me animó a comprar un piso cerca de la misma zona donde ella residía. Más tarde, obtuvo su actual empleo como guía turística y los encuentros se distanciaron, pero nuestra complicidad se había mantenido íntegra a lo largo de los años.
-    Creo que te he visto alguna vez en el Brutus –intervino en ese momento Rima, dirigiéndose a mi amiga.
-    Es posible –confirmó Mónica–. Yo también creo que te he visto allí. Buitreando...
Noté una oleada de rubor y tomé la jarra de té que aún permanecía intacta. Comencé a beber, pero me atraganté con el primer sorbo.
-    ¿Qué es bu... butre... butreando?
-    Oh –tercié con rapidez, controlando la tos–. Quiere decir divertirse, pasar el rato. Mónica –dije, al tiempo que cogía mi maletín–, voy a darte la receta ahora mismo. ¿El ibuprofeno te alivia?
-    Sí, pero me iría mejor si me recetaras Adolonta.
-    De eso nada. Con el antiinflamatorio y un relajante antes de acostarte te bastará.
-    Si tú lo dices…
-    ¿Te apetece algo?
-    No. Voy a buscar una farmacia de guardia. Además, no quiero interrumpir la... consulta, a lo mejor necesita tratamiento urgente.
-    ¿Quieres que te lleve a la farmacia?
-    No, gracias. Tengo el coche abajo. Hasta luego, JM.
-    Adiós –profirió Rima.
-    Ya me marcho, guapa. Y súbete la cremallera del suéter, a ver si te enfrías con todo el canalillo al aire antes de que te ausculte el doctor.
-    Por favor, Mónica.
Posé mis manos en sus hombros y la conduje dócilmente hacia la salida
-    Acompaño a Mónica hasta el ascensor –me excusé con Rima.
Cuando alcanzamos el rellano, la hice girar y la sostuve entre mis brazos. El hueco de la escalera emanaba un olor rancio que no había percibido antes, un hedor mohoso exhalado por una cripta invisible. Mi amiga no dio muestras de advertirlo.
-    ¿Qué te pasa? –pregunté con ternura–. ¿Estás enfadada conmigo?
-    No. Es que no me gusta esa mujer. Me da mal rollo. 
-    Pero mira que eres...., ya te lo he dicho: aquí no pasa nada.
-    No, pero va a pasar.
-    Mónica, ya soy mayorcito.
-    No es de mi incumbencia, lo sé. Pero –continuó con los ojos humedecidos–, sabes de sobra lo que... significas para mí. Y me da rabia que te estrelles otra vez. Nunca aprendes. Parece mentira: todo lo que has vivido, el buen ojo que tienes como médico... y eres un negado con las mujeres. Siempre te la dan con queso.
-    No exageres, si acabo de conocerla.
Se apartó un poco de mí, extrajo un pañuelo de papel del bolso y se sonó sin discreción.
-    De acuerdo. No te entretengo más. Supongo que queda suspendida la salida que teníamos prevista.
-    ¿Por qué? En absoluto. Es una buena idea. Tú llámame unos días antes y quedamos.
-    ¿En serio?
-    En serio.
Me pasó un brazo por encima y estrechó su rostro contra el mío.
-    Si de verdad quieres encontrar a una mujer fuera de lo común –murmuró–, alguien especial para ti, yo te la presentaré. Pero te advierto: será igual que arrojarse a una tempestad, como aquellas del Mar de Brandsfield que me contabas.
-    No necesito a nadie, ya te tengo a ti para cuidarme –dije, mientras acariciaba su cabellera.
Mónica se separó sin brusquedad, se friccionó el cuello y dio un paso hacia atrás.
-    Anda, vete adentro –se despidió.
Al retornar al apartamento, me di cuenta de que la luz encima de la puerta parpadeaba con pulsos violetas. El edificio era bastante nuevo, pero ya despuntaban filtraciones y averías eléctricas. Tendría que avisar a la conserje.
En el interior, Rima seguía en el mismo lugar. Había apurado el té y la cucharilla estaba colocada horizontalmente sobre el borde de la taza.
-    ¿Qué te hace gracia? –me interrogó, advirtiendo un gesto divertido en mi rostro–. Ah, la cucharilla. Es una vieja manía.
 En sus manos sujetaba un desgastado libro cuyo título, en letras góticas, era Isis Unveiled –Isis desvelada.
-    Helena Petrovna Blavatsky  –musitó distraída, retornado el volumen a su lugar.
-    Perteneció a mi tatarabuelo. Era muy aficionado a las cuestiones ocultistas.
-    ¿Y tú no? La daga, los libros... cualquiera diría que te apasionan esa clase de misterios.
-    Son recuerdos. O regalos. Los únicos enigmas que me incitan son los de la ciencia.
Suspiró, devolvió el libro a la estantería y dejó resbalar con calma sobre mí el resplandor enlutado de su mirada.
-    Creo que no le he caído bien a tu amiga –su voz brotó afligida.
-    Olvídalo. Es así de impulsiva, pero tiene también un gran corazón.
-    Te he traído algo, pensé que te haría ilusión –dijo, recuperando el entusiasmo.
-    ¿Para mí? No tenías por qué molestarte...
-    Es un CD. Dos horas de manele, una especie de flamenco rumano, con todos los éxitos de Adi de Vito.
-    Oh, vaya. Dos horas de manele. Qué detalle –exclamé, procurando enmascarar mi estupor.
-    Aquel día me dijiste que lo encontrabas muy animado.
-    Sí, sí, claro, me encanta. Vamos a ponerlo –propuse con disimulada resignación.
-    No, guárdalo. Deja la música que está sonando ahora.
-    Rachmaninov. ¿Te gusta la música clásica?
-    A veces. ¿Cómo se llama este tema?
-    Es un poema sinfónico: La Isla de los Muertos.
-    Es profundo, no sabría definirlo en español, pero el ritmo te lleva a un lugar desconocido dentro de ti, en paz, en paz...
Se aproximó despacio, deslizó una mano sobre mi hombro y pegó su rostro a mi oído mientras seguía susurrando “en paz, en paz” y luego un goteo de sílabas livianas que no entendí. Yo iba sumiéndome en un estado letárgico, casi hipnótico. El roce de sus labios me erizó la piel, mis pensamientos se desvanecían bajo la bóveda de su tacto, y maquinalmente me así a su cabellera mientras temía perder el equilibrio. Desabrochó el botón superior de mi camisa y bajó sus dedos clavando sus uñas afiladas y pintadas de negro en mi pecho. Sentí que el ardor de los pinchazos me barría todo el cuerpo y se transformaba en una inexplicable erupción de deseo. De repente, cuando todavía estaba despeñándome en un abismo de sensualidad y negación, me percaté de un repiqueteo que provenía del ventanal de la terraza, como un insospechado visitante que se hubiera materializado de súbito y estuviese  pidiendo entrada. Un estrépito más intenso me liberó de las brumas que me absorbían. Rima rompió su contacto, yo me di la vuelta, y ambos nos quedamos contemplando los cristales. Una sombra flotaba en su vuelo fantasmal y embestía obstinadamente contra el vidrio con latigazos sordos. Rima perdió el escaso color de su tez blanquecina y se estremeció de forma ostensible.
-    Está aquí. Y quiere entrar –susurró Rima.
-    ¿Quién? ¿Qué?
-    Ella. La Vista. La que ve a través de otros ojos –respondió con un notorio temblor en la voz–. ¿No ves esa mancha grande, esa mancha oscura y alargada tomando forma?
-    ¿Estás de broma? Lo único que veo es un pobre bicho perdido, el mismo que estaba rondando antes –aseguré.
Me constaba que Rima no era una persona fácil de atemorizar. No podía comprender que el incidente la hubiera alarmado de esa manera.
-    Tranquila, cielo, te estás poniendo nerviosa por algo sin importancia –dije con dulzura, procurando que recuperase la serenidad–. Será un pequeño murciélago desorientado, o tal vez un pájaro enfermo… Yo no veo ninguna mancha grande. Lo que tú has creído notar, no es más que un contraste de luces –argumenté
Rima ocultó el rostro entre las manos y se frotó los párpados con lentitud. Durante un instante pensé que estaba llorando.
-    Tengo que marcharme  –dijo al fin–. Tengo que irme ahora mismo.
-    Pero qué dices. ¿No te habrás asustado por esa tontería? Ven aquí conmigo.
Abrí mis brazos con actitud protectora para acogerla, pero ella se escabulló con un ágil movimiento y recogió su abrigo.
-    JM, esto ha sido una locura que no debí de haber buscado –dijo, dirigiéndose hacia la puerta–. Tu alma –continuó, sin que yo comprendiera de qué me estaba hablando– pertenece ya a otra persona.
-    Eh, espera, yo no pertenezco a nadie. ¿Quién te ha dicho eso?
-    No sé si me he expresado bien. Aunque tú no lo sepas aún, hay almas que están atadas desde el pasado.
Salió del apartamento y descendió directamente por la escalera con pasos precipitados. Me quedé paralizado, sin acertar a reaccionar ante su inesperada conducta. Desconfié de su cordura  por unos segundos, pero enseguida relacioné la desmedida respuesta con algún tipo de superstición rumana que yo ignoraba.
 Bajo la luna, la arena cobraba el color de la sangre coagulada, y con el retumbar de las olas llegó también el sonido vibrante de unas alas, como un silbido de serpientes rayando el cielo.
Me derrumbé abatido en un sillón y me fijé en el CD sobre la mesa: Adi de Vito exhibía una amplia sonrisa en la portada.
“Qué suerte la mía” –pensé.

Este video va dedicado a Morgana con todo mi cariño para que recobre toda su salud y energía muy pronto.