LA MARIPOSA NEGRA: LAS PUERTAS DE LA DOMINACION (y 2)

Así fue como, a raíz de aquella tragedia, abrí un resquicio en mi existencia solitaria para tomar una mano amiga con la que recorrería los recodos luminosos y sombríos de los años siguientes.
Ahora paseábamos juntos por el muelle. Todavía quedaba tiempo antes de reunirnos con sus amigos para ir a cenar, de modo que propuse ir a un pequeño bar ubicado en una zona poco transitada del casco antiguo.
No se podía decir que el bar Orán fuera uno de esos sitios de diseño que tanto apasionaban a Mónica, y ya estaba preparado para recibir sus protestas.
-    Oye, JM, ¿me has traído aposta al bar más cutre de la ciudad?
-    No es muy elegante, desde luego –repuse con seriedad, aunque riéndome para mis adentros– pero sirven el mejor té con yerbabuena de la región.
-    Pues estará buenísimo ese brebaje, pero el cubata está asqueroso –manifestó Mónica con una expresión de repugnancia.
-    Siento que no haya ninguna de las marcas de ginebra que te gustan.
-    Una cosa es que no tengan Bombay Sapphire  y otra que te pongan “Gin Marios”. Estoy segura de que el  dueño lo destila en la trastienda con pis de gato.
-    No seas exagerada – dije, haciéndome el inocente–. Hay sitios peores.
-    Eso lo dirás tú, que has estado en los garitos más infames del culo del mundo. Y, claro, luego no sabes tratar a una chica con clase… –concluyó Mónica con afectado tono de indignación.
Algunos de los clientes eran magrebíes, pero había también un nutrido grupo de locales. Todos estaban absortos frente a una pantalla gigante de televisión donde retransmitían un partido de la pretemporada de fútbol.  Con ese poderoso imán, nadie nos prestaba atención. Ni tampoco a una mujer  que se encontraba sola en el otro extremo de la barra. El encuentro debía de estar al rojo vivo, porque en otras circunstancias hubiera atraído el interés ferviente del público masculino que se agolpaba en el bar. Tendría unos treinta y tantos años, apariencia extranjera, seguramente eslava o nórdica, y tanto su cuerpo como su rostro descollaban por su perfección y atractivo. Todo era tan armónico y delicado que parecía la representación de una protagonista de videojuego. Todo menos sus ojos: ambarinos, casi traslúcidos, sin proyectar la más mínima expresividad o emoción.  Acusé  la descarga de su mirada muerta rastreando mis pupilas y una punzada de dolor se instaló entre  mis sienes. Mi visión se enturbió y percibí una especie de aura sucia y grisácea a su alrededor. Donde antes estaban los globos oculares, ahora surgían cuencas vacías fulgurando como hogueras. De modo oportuno, Mónica colocó su rostro frente al mío y me  arrancó de aquella situación hipnótica.
-    Eh, cariño. Hemos quedado para dar una vuelta juntos, no para que intentes  ligar con la primera que se te pone a tiro.
-    Perdona –dije suspirando–, estaba distraído. Me he puesto a imaginar, quiero decir a pensar, en cosas raras. Sí, será mejor que salgamos ya o llegaremos tarde al restaurante donde están tus amigos.
La ciudad tenía el tamaño idóneo para no carecer de buenos servicios y lugares de ocio y, sin embargo, permitir el acceso a la mayoría de ellos a pie. Caminamos amparados por la luz de unas nuevas farolas que pendían de dobles ganchos, diseñadas para emitir menor contaminación lumínica. Pese a todo, la luz me irritaba tanto como si estuviera mirando al sol del mediodía y me obligaba a entornar los párpados. Sentía, además, en mi espalda la pulsación amenazante de la mujer, o lo que quiera que fuese, con quien me había topado en el bar. Al detenernos en un cruce de peatones, cerré por un momento los ojos. Enseguida noté un tirón de mi brazo.
-    Despierta –profirió Mónica– .Vamos a cruzar. ¿Qué te ocurre? ¿Te encuentras bien?
-    Estoy bien: una de esas migrañas pasajeras que me asaltan de vez en cuando.
-    ¿Seguro?, mira que te conozco. Si no te apetece salir conmigo…
-    Pues claro que sí, cielo –repuse, tratando de desplegar mi mejor sonrisa–, ya sabes que me encanta estar contigo.
-    Huuu, qué tierno. Entonces, ¿por qué cerrabas los ojos?
-    Como escribió Rilke: “Apaga mis ojos, y podre verte, cierra mis…”
-    Anda, calla ya –cortó sin ambages, tapando mis labios con sus dedos–, que conozco tus melosos trucos. Y yo no soy una de esas místicas poetas con las que chateas por internet.
-    En primer lugar –me defendí– yo no chateo. Y esas mujeres no son místicas como  tu las llamas, sino personas cultas y con sensibilidad, pero con los pies bien puestos en la tierra.
-    ¿Es que ahora me llamas inculta? –dijo, con aires de indignación.
-    Dejemos ya de discutir. Y más vale que nos demos prisa.
Mónica se encogió de hombros y apresuró el paso por delante de mí. La alcancé con un par de zancadas, me enganché a su brazo sin que protestara y seguimos adelante. Con ella, conseguía siempre que desaparecieran los nubarrones siniestros de mis inquietudes.
Cuando llegamos al restaurante, los amigos de Mónica nos estaban esperando en una mesa reservada. El clima de la velada transcurrió de forma agradable, sin que tuviera que hablar demasiado. Había temido tener que enfrentarme a alguna de las extravagantes compañías de mi amiga, pero se trataba de un grupo de colegas de trabajo que pasaron casi todo el rato comentando anécdotas y problemas de sus actividades como técnicos en turismo. Yo estaba hambriento y disfruté engullendo un regio plato de solomillo de buey al vino tinto. Después de cenar, visitamos un par de sitios de moda en una calle saturada de bares de copas y nuestros acompañantes  propusieron ir a una discoteca donde ese día pinchaba DJ El Porras, muy afamado en la localidad. No resultaba difícil adivinar que me aguardaría una velada de implacable tecno-trance, así que le comenté a Mónica que prefería volver a casa, pero ella insistió en acompañarme a cualquier otro lugar y se despidió de sus compañeros.
Nos encaminamos hacia el centro de la ciudad cruzando la explanada del campo de fútbol, donde los más jóvenes organizaban los botelleos durante los fines de semana. Desfilamos junto a un coche con las puertas abiertas que emitía “Johny, la gente está muy loca” desde un potentísimo equipo de sonido. Pese a la mezcla de música a todo volumen, kalimocho y hormonas adolescentes, el ambiente  era sosegado, controlado. Había risotadas compulsivas y el ocasional perfume característico del cannabis, pero nadie se metía en los asuntos de los otros. A decir verdad, aquella era una ciudad apacible y bastante segura, y los delitos con violencia eran infrecuentes. Sin embargo, de nuevo percibí  la existencia de una anomalía en el ambiente; un olor agrio me azotó  y la atmósfera se tornó lúgubre y viciada, como si se abrieran las puertas de la dominación de un mundo maldito. A poca distancia, sentada al  lado de un poste, con la cabeza escondida entre los brazos que se apoyaban sobre las rodillas flexionadas, reposaba la extraña mujer de halo aterrador que había visto en el bar Orán y cuya proximidad había percibido circundándome toda la noche. Levantó un poco la cabeza y nos miró con  esos ojos que parecían alimentados por llamas infernales. De improviso,  el comportamiento de los jóvenes cambió de modo drástico, tornándose hiperactivos, profiriendo chillidos incoherentes y arrojando botellas contra el suelo. Comenzaron a meterse con Mónica y conmigo:
-    ¡Eh, tú, tía buena, deja a ese pringado y vente a nuestra fiesta! –vociferaron a la vez que representaban gestos obscenos.
Estuve a punto de dirigirme hacia ellos, pero Mónica me detuvo.
-    Déjalo –dijo, tirando de mí–. No hagas caso. No sé qué le pasa hoy a esta gente, se comportan como si se hubieran puesto ciegos de farlopa.
Aceleramos el paso y salimos pronto de la zona para entrar en una avenida bien iluminada. El alboroto se fue apagando y nuestro entorno recobró la calma acostumbrada.
-    Acompáñame un momento a ese cajero –dijo mi amiga, señalando una caja de ahorros próxima–. Voy a sacar dinero.
-    ¿Para qué? No lo necesitas conmigo. Y si te hace falta para alguna cosa, te lo presto.
-    Vamos, es un momento –insistió Mónica, decidida–. Me gusta organizarme yo solita.
Al pasar, me fijé en un hombre de aspecto desarrapado y sucio que yacía tendido sobre un banco de madera. Muy cerca, un envase de cartón esparcía sobre las baldosas el resto de un vino barato. Parecía inofensivo, así que seguimos hasta el cajero automático. Mientras Mónica introducía la tarjeta, miré hacia atrás y otra vez me encontré con la maligna figura de la mujer que nos estaba acosando.
Miyamoto Musashi describe la técnica “Mover la Sombra” como una táctica cuando no se puede descubrir  las intenciones del enemigo: finge que vas a atacar con ímpetu  para revelar sus propósitos.
No dudé en esta ocasión.
Me desplacé con celeridad hasta nuestra perseguidora. A decir verdad, esperaba, de un modo irracional en su totalidad, que desapareciera de repente en el aire, como correspondería a la aparición fantasmal que representaba. Pero aquel ser permaneció afianzado en su sitio y hasta se permitió asomar una heladora sonrisa. Su cercanía me provocaba emociones contradictorias: por una parte, sus rasgos resucitaban el ímpetu de un recuerdo impenetrable que me provocaba fascinación y  deseo; por otra, la emanación de una naturaleza deliberadamente pervertida y maléfica me suscitaba desasosiego y repulsión.
-    ¿Se pude saber qué quieres? ¿Quién eres? –acerté a balbucear sin llegar a tocarla.
Antes de que pudiera recibir una respuesta, escuché la voz de Mónica gritando mi nombre. Me di la vuelta y descubrí al andrajoso vagabundo, que hasta hacía un momento estaba sumido en su abismo etílico, plantado frente a mi amiga. Retorné sin dilación interponiéndome entre los dos.
-    Qué pasa, tío –profirió con un habla pastosa– La chorba esa, la rubia, me ha despertado de golpe y me ha dicho que ésta –dijo, señalando a Mónica–  me daría algo de pasta.
-    Aquí no hay nada que darte –repliqué secamente–. Quítate de en medio.
-    Vamos, tío, que estáis forrados –persistió elevando la voz, que adquiría un tono de agresividad.
El individuo me asió de un brazo mientras me arrimaba la cara arrojándome un nauseabundo aliento a vino rancio. Giré a mi vez el brazo que me mantenía sujeto y presioné con el dedo índice en un hueco alojado justo encima de la articulación del codo. De inmediato, su mano se quedó paralizada en un espasmo y me solté de su agarre. Cogí a Mónica por la cintura y nos alejamos mientras el hombre pugnaba por abrir y cerrar los dedos con un gesto de dolor.
-    ¿Qué ha pasado, JM? ¿Por qué se le ha agarrotado el brazo? –preguntó Mónica entre resuellos.
-    No lo sé –mentí–. Le habrá dado un calambre, ya se le pasará. Vámonos de aquí.
-    Qué raro. Conozco a ese mendigo. Suele dormir en uno de los bancos del paseo y jamás le he visto meterse con nadie.
-    Sí, es raro.

Ahora, para continuar con lo de instruir deleitando (musicalmente) un poco de dubstep, para el que resista ese género, música electrónica como pura dinamita pa los pollos.