BELLA TENEBROSA

Con la memoria de los deshechos,
en la madrugada temprana
escalan las imágenes de ella.
A través de vidrieras palpitantes
las luces de un cielo de ausencias
golpean como piedras violetas.

He estado antes en las esquinas
donde la piedad crepita
y los besos juegan al vacío en el espejo,
reflejos de lo ilusorio que dependen
de una mirada perfecta, fugaz, irrepetible,
y de una palabra secreta como un copo de nieve negra.

Mi amor se desgasta,
es un viejo  libro que nadie hojea,
brillante e inmóvil bajo una fiebre de belladona.
Ella
regresa de  los brumosos bosques,
fulge en una herida de olvido
como una diosa en las tinieblas
de los desaparecidos.