EL COLOR DE CIELO

Su fin de soledades
estaba pasando,
pero las letras lo aplastaron
y las negras terrazas de la derrota
se llenaron de  rostros desplegados
hasta el extremo de un viaje olvidado.

No hay sombra que no siga
la ebriedad de una mentira apasionada
si la voz rodea el deseo
que en alguna parte vive
como lecho de luna, como empuje
de agujas en las curvas de empañadas
danzas en las que creímos.

Con su silencio recorrió
el murmullo aún tendido sobre las manos,
el tacto y el aire
perdido en los suspiros
de aquel encuentro perfecto.
Sus ojos vieron pétalos
de otros cielos, la penumbra que envolvía
nidos contraídos de aquellos sentimientos.
Inexistentes pasos
sobre la lápida que había hecho de su piel.