PALABRAS SIN ALMA

Se hace de noche, siempre de noche,
en el cautiverio de este vacío sin voz, sin lados que tocar.
Las  huellas de sus dedos ligeros asoman en mi pecho
como oscuras nubes de sueños derretidos.
Y yo sólo puedo recordarla con palabras sin alma.

La piel sin dimensiones
de aquellos fuegos invisibles
me persuade de que ella -nadie más que ella-,
ha reparado el espacio antiguo e inmóvil,
el centro que recorren tensas
las figuras constructoras del espíritu.

La luz que vuela entre las manos,
la luz que desnudaba una pasión,
pide permiso para ser sombra
de bóvedas que estallan,
para ser presagio inexpresado
de otros cuerpos de nadie.

Los besos aun trabajan contra el tiempo
mientras cae la tarde, mientras cae
la vida. Solo las olas turbias
me reconcilian con la voz inaccesible,
con las máscaras precarias que aún perduran
como enigmas de trapo deshaciéndose
en los ojos viento.