De su corazón era dueño o de un sueño de pasos
donde llegaba al interior de lo vivo
descendiendo sin respetar las hierbas apretadas
de susurros sin esperanza,
jadeos bajo el sol de las únicas cosas que nos recuerdan
o el daño del pasado que nos ciega
transfigurado desde la noche
que te que marchaste.
En las burbujas de mis recuerdos aparecen sin disfraces
las páginas inmóviles de tu última mirada,
imágenes muy cerca de amargas y extrañas distancias
que sólo existen para el pensamiento:
galerías de un abismo en el desierto
o los fragmentos ocultos de un rostro de mujer
con la gradación preparatoria
al éxtasis.
La atracción iba envejeciendo,
y la máscara como extremo
mirándote a los ojos
solo mostraba el gesto
que pide la fiebre en el limbo de los cuerpos,
lo urgente como vaivén
pasando cada prueba necesaria.
Sabes Intimista?, siempre veo tan exquisitas tus metáforas, serán porque salen directo de tu alma?
ResponderEliminarhasta la nostalgia sabe a gloria cuando te leo.
Besos y apapachos Intimista, un placer como siempre
Querida Ame, es verdad, este es uno de esos poemas que son como borbotones de palabras que salen sin control. En estado puro.
EliminarUn cielo tener aquí cerca.
Una imagen maravillosa JM!
ResponderEliminarBajas el rostro y levantas el verbo. Me gusta como sientes!
Un beso grande
Es un poema difícil de entender,
ResponderEliminarsólo entiendo la soledad y el recuerdo como arma de doble filo: por un lado hay un placer en el recuerdo de los buenos momentos, de los felices momentos, y por otro está el resto, el lado oscuro del dolor que nos produce el mero hecho de recordar.
La última parte de este poema, es la que no entiendo
habla de pruebas, de máscaras...no sé, es difícíl (a ver qué propones)pero me encantaría una explicación, (algo que nunca se debe de pedir cuando se lee un poemaa no?)
Por otro lado creo que algo sobra o falta en el octavo verso, tal vez?
Un besito para mi amigo,
ana
Ana, me conoces bien, sabes por dónde respiran mis versos y tienes razón es un poema difícil de entender porque yo mismo no he intentando ponerle las ataduras de lo inteligible. Es como un borbotón de pensamientos, recuerdos y sentimientos sobre una mujer a la que aparté de mi vida, no por nada, sino porque no había más futuro juntos. Me apatecía escrbir como el que se desahoga en una borrachera sacando sus secretos con palabras pastosas, ja, ja.
EliminarTienes, razón, guapetona, en el 8 verso, efectivamente FALTA algo, lo escribí y lo borré (demasiado personal).Siempre el número ocho, es especial para mí ¿lo sabías?.
Pregunta lo que quieras, sabes que no puedo negarte nada.Besotes.
Borbotones de sentimientos, solo capaces de entenderlos quien de alguna forma ve pequeños trozos reflejados, los mejores poemas son en los que sueltas toda esa carga que llevas a cuestas.
EliminarTe beso Intimista
Veo que te gusta cuando me dejo llevar más por el corazón que por la cabeza. Gracias. Un besazo.
EliminarBueno pues yo tampoco entendía mucho (y leí los comentarios y respuestas, cosa que rara vez hago, para que ninguna idea se me meta en la cabeza), pero esta vez lo hice para comprobar si a las demas le ocurría lo mismo jajaja. Y comprobé que Ana tampoco entendía mucho. A mi la primera parte me sonaba a un amor que se fue y dejo esa mirada que no se podrá olvidar, pero con ella tambien habia cosas amargas y eso me extraño… en el ultimo verso me matas y rematas, y como hablas de fiebre la verdad es que pensé que era uno de los cuadros febriles de tu última enfermedad y creí que todo el poema era una visión de esas que se suelen tener cuando la temperatura sube mas de la cuenta, jajaja
ResponderEliminarMe alegro de que hayas vuelto, chaval.
Besitos.
Bueno, sí, algo está inspirado en los sueños/pesadillas que tenía cuando agarré esas fiebres, que no eran de gripe, pero se fueron también.
EliminarAquí estoy, diciendo chorradas, escribiendo versos caóticos, pero en la brecha, dejando hablar al corazón.
Besotes, niña.
Yo creo entender ahora un poco más, La fiebre, es la de la pasión entiendo, el vaivén: el de una relación no consolidada, la de encuentros sujetos a una búsqueda y un encuentro físico, ese que produce momentos para olvidar lo que nos hace daño, y esos momentos que complacen las urgencias del cuerpo, pero que necesita a veces de un peaje para poder acceder a la autopista del amor. Jajaja
ResponderEliminarpero también, si lo pienso, pudieran ser, las pruebas necesarias las hechas en el hospital, la fiebre propia de la enfermedad, y el delirio, el cansancio...
Jo, Ana, eres algo fantástico, cuando necesite un psicoanalista no le voy a pagar un duro a ninguno, me voy directamente a verte. Lo digo de verdad, porque es que me conoces mejor que yo, o al menos, conoces las "intenciones" de lo que escribo mejor que yo. Y no, no hablo de fiebres ni pruebas de hospitales, tu primera interpretación es la correcta. ¡Es que te tengo que querer!
EliminarBesitos.
Hay días que son así y sin pretenderlo.
ResponderEliminarUn abrazo
Di que sí, guapa. Que tiene que haber de todo, vamos.
EliminarBesitos.
Inti, la poesía no es psicología y por lo tanto no tiene por qué explicar nada; más bien trata de transmitir y crear emociones y eso lo haces muy bien.
ResponderEliminarLos sentimientos envejecen en las manos... eso sí lo he entendido.
Un besazo, cuídate
Tienes razón, la poesía es más para sentirla que para interpretarla, pero, bueno, aquí estamos entre amigos y de lo que se trata también es de opinar, sugerir, ayudar.
ResponderEliminarLa pasión envejece, los sentimientos no tienen que hacerlo necesariamente, creo yo.
Besitos.
Yo me deleito con tu poesía... es lo que más me gusta.
ResponderEliminarTe dejo un fuerte abrazo, espero que te encuentres mejor de salud y te deseo un hermoso cumpleaños, que por cierto ya te había saludado por mensaje en tu perfil de google+.
Cristina, gracias por tu felicitación, qué detallazo. Me alegro que te gusten estos versos alocados. Besos.
ResponderEliminarCon esas burbujas que son tus letras y metaforas nos arrebatas el corazón. Cada cual la interpreta de una forma, pero el deleite está en tocar tus sentimientos.Un abrazo Inti.Buen finde.
ResponderEliminarBuen fin de semana. Besicos.
Eliminaren mis nubes de 0 y 1, la tiniebla recurrente entorno a ti
ResponderEliminary el eco monocorde de un corazón
pausa entre verso y verso
como entre beso y beso
ansiando la repetición perpetua
Entre beso y beso. Ahí me quedo yo.
EliminarYa ves que a veces la tarde nos sorprende… a mí me ha sorprendido al encontrar tu blog, y empapar mis sentimientos en tus letras, que a decir verdad ya pocas cosas me sorprenden, tu entrada me ha encantado.
ResponderEliminarVolveré a caminar entre tus letras pronto. Un saludo.
Me alegra saber que sirvo para algo en una tarde de domingo, ja, ja. Gracias por tu visita, Lola, encantado de sentirte por aquí siempre que quieras.
EliminarA veces todo queda suspendido, como un péndulo inmóvil sostenido de un hilo invisible.
ResponderEliminarBesoss
Exactamente de esa forma (como un péndulo que queda congelado en su balanceo)vuelven algunos recuerdos.
EliminarGracias por venir, me encanta.
Besos.
Congelamos los recuerdos.Nosotros también nos estaremos congelando?
ResponderEliminarVIVIR como algo natural entre recuerdos, y no vivir eterna-mente recordando.
Tal vez llegó la hora de des-CONGELAR recuerdos y dedicarnos simplemente a vivir.
Besitos Inti ;)