RENAISSANCE

Foto: BOSAIYA (http://www.bosaiya.com)

No hay falta de iluminación dentro del restaurante Bonsoir Clara de Bruselas, pero las pupilas de JM están dilatadas como ventanales que asomasen a otros mundos invisibles para el resto del público. Hace dos días que finalizaron sus reuniones en el Cuartel General de la OTAN pero todavía permanece en Bélgica. Ahora, sentado en la mesa más apartada del restaurante y con las manos descansando a ambos lados de un plato de cous cous,  que no ha tocado, su aspecto es el de una persona que ha abandonado su cuerpo para dar un paseo por lugares donde cualquier referencia física carece de sentido.

Algo, alguien, le llama con una voz que no se transmite por el aire. Primero, escucha como el batir de las alas de un millón de insectos, ese es el comienzo de la anomalía; y después, la voz, extraña pero no desconocida. No es la voz de Raquel, no son sus palabras levantándose desde las arenas de los recuerdos. El sonido de esa voz en su mente evoca sensaciones de ternura y de paz;  presagia una forma de amar arcana, iniciática; pero también le empapa con la ceguera de una húmeda oscuridad.

En esa oscuridad, sus pensamientos le trasladan al día anterior, cuando descubrió a una enigmática mujer en la basílica de la Santa Sangre, en Brujas, a solo una hora de viaje desde Bruselas. Arrodillada en un reclinatorio,  vestía una larga capa de seda azul oscuro rematada con una capucha que escondía sus facciones; se hubiera dicho que se trataba del fantasma de una aristocrática dama del  Renacimiento. En aquel instante, un irrefrenable impulso se apoderó de él: deseaba contemplar con todas sus fuerzas su rostro. Sin reparar en lo precipitado de su conducta, se aproximó a la mujer encapuchada; sentía el calor de su mirada oculta, la proximidad de su piel que adivinaba como un tacto íntimo que hubiese olvidado. Mezclada con el olor a cera de las velas, flotaba bajo las bóvedas de la basílica una débil fragancia a violetas. 

A un paso de su presencia, ella inclinó un poco más la cabeza y alargó una mano; una mano pálida con los dedos cerrados y con un  anillo en uno de ellos. Y en el anillo, un emblema que tomaba la forma de una mariposa negra. El gesto detuvo a JM en seco, con el efecto de retornarle al espesor de la realidad. Sin embargo, la acción de la mujer no pretendía rechazarle sino que colocó la mano hacia arriba y abrió los dedos: sobre la palma sostenía un pequeño objeto circular, una moneda antigua, en realidad.

La mano abierta se mantuvo extendida, aguardando. 

JM, tomó finalmente el objeto con la punta de los dedos, como si temiera que el contacto con la piel de la otra mano lo abrasara.

Fue a decir algo, pero en ese instante, en medio de aquella insólita situación, sonó el teléfono móvil.

“¡Máldita sea!” –profirió JM.

Se dirigió hacia la protección de una esquina, buscó el teléfono en el bolsillo y de inmediato accionó el botón de interrupción de la llamada. Miró el remitente de la llamada en la pantalla y observó que correspondía a “Tío”. 

“¿Qué cojones querrá mi tío para llamarme en este preciso momento?” –se preguntó, irritado.

Cuando volvió a mirar hacia el sitio donde se encontraba la mujer, lo encontró vacío.

Desaparecida.

De regreso a Bruselas, localizó a un numismático, quien le dijo que con total seguridad la moneda era un fiorino d'oro, un florín de oro medieval con el escudo de los Medici. Un tesoro. Y totalmente auténtico.

Esa no era la única reflexión que abstraía ahora a JM, sentado en la mesa de Bonsoire Clara, y le confería el aspecto de estar contemplando alucinaciones.

También meditaba sobre lo que le había dicho su tío cuando le devolvió la llamada más tarde en Brujas: no esperaba que durase tanto su viaje; tenía que contarle que el fin de semana pasado una mujer había entrado en su apartamento, la mujer con quien se escribía correos electrónicos de tarde en tarde. 

La mujer de la mariposa negra. 

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